Khóe môi chú còn hơi cong lên, như đang cười.
Tôi nhìn quanh:
“Chú ơi? Anh A Minh đâu rồi?”
Chú hơi nheo mắt, giọng cực kỳ không vui:
“Cái gì mà anh A Minh? Anh ấy là tôi, tôi là chú à? Tôi nhìn già vậy sao?”
Tôi nhớ lời ông từng dặn, con gái phải biết nói lời ngọt mới được lòng người.
Tôi cười gượng:
“Tại chú trông chững chạc với đáng tin, nên gọi một tiếng ‘chú’ là để thể hiện sự kính trọng thôi mà.”
“Dù là chú thì cũng là kiểu chú đẹp trai hiếm có đó chứ.”
Tôi nói rất chân thành, nhưng rõ ràng không lấy được chút vui vẻ nào từ chú.
Chú nói từng chữ rành mạch:
“Ông tôi tên là Cố Thiện, người có hôn ước với cô – là tôi.”
Tôi tròn mắt:
“Vậy… còn anh A Minh…”
“Trợ lý của tôi.”
Giọng chú lạnh ngắt. Mặt trời có gắt đến mấy, cũng không làm ấm nổi cơn lạnh đang lan ra từ lòng bàn chân tôi.
“Ha ha… hiểu lầm, hiểu lầm thôi ạ.”
Tôi chợt nhớ tới một chuyện quan trọng:
“Chú… à không, anh… năm nay bao nhiêu tuổi vậy?”
“Lớn hơn cô 7 tuổi, hai mươi chín.”
Tôi: “???”
Hai mươi mốt, hai mươi chín… chênh nhau 7 tuổi á? Chú học toán với thầy thể dục à?
Tôi im lặng một hồi, chú bắt đầu mất kiên nhẫn:
“Vậy rốt cuộc cô nghĩ sao?”
Tôi “à” lên một tiếng, chưa hiểu câu hỏi.
Chú nghiến răng:
“Chuyện hôn sự của chúng ta, cô nghĩ sao?”
Hung dữ quá, tôi suýt nữa thì khóc luôn tại chỗ:
“Ông em từng nói, nếu không hài lòng, hôn ước có thể huỷ bỏ.”
Chú từng bước tiến sát lại, ánh mắt đầy giận dữ như sắp nhấn chìm tôi:
“Nghĩa là… cô không vừa mắt tôi?”
Thôi xong.
Chú nổi giận thật rồi.
Tôi nép mình co rúm lại. Một lát sau, chú cũng trấn tĩnh hơn, hỏi tôi sau này có dự định gì.
Dự định ư? Tất nhiên là ở lại thành phố, tìm việc làm, dành dụm tiền rồi về quê sửa lại căn nhà mà ông tôi để lại.
Chú nói:
“Nếu định ở lại thì phải tìm chỗ ở trước đã. Giá thuê mỗi tháng là hai ngàn.”
“Nhưng mà…” – giọng chú kéo dài –
“Bên tôi có sẵn một căn hộ, nếu đăng ký kết hôn với tôi thì miễn phí tiền thuê.”
Cái kiểu hời thế này… ở đâu mà kiếm được chứ!?
03
Tôi lập tức thỏa hiệp.
Vừa nhận được cuốn sổ đỏ đăng ký kết hôn, “chú” đã đưa tôi tới một căn hộ rồi rời đi ngay.
Nửa đêm, tôi gọi cho chú cả chục cuộc.
Chú đến rất nhanh, trông hoàn toàn khác ban ngày.
Áo thun quần thể thao, người phảng phất mùi sữa tắm dễ chịu.
Chú nhìn thấy mắt tôi sưng đỏ, giọng dịu hẳn đi:
“Sao thế?”
Thành phố xa lạ, căn hộ trống trơn, đêm dài đằng đẵng, chỉ còn một mình tôi.
Tôi nghẹn ngào, nước mắt lưng tròng:
“Chú ơi, em sợ.”
Chú lập tức nổi giận:
“Đừng khóc, nín ngay!”
Thì nín! Tôi cắn môi dưới cố nhịn, nhưng nước mắt cứ lặng lẽ trượt xuống má.
Chú hít sâu, bóp trán, có vẻ bất lực:
“Đừng gọi tôi là chú nữa.”
Không gọi thì không gọi, hung dữ gì chứ.
Dù gì cũng phải giải quyết chuyện trước mắt đã.
Tôi kéo góc áo chú, cố gắng khiến bản thân trông thật yếu ớt, tội nghiệp:
“Anh… ở lại với em một đêm được không?”
Chú gật đầu đồng ý. Tôi vui vẻ thu dọn đồ đi tắm.
Tắm xong bước ra thì chú – à không, chú có một cái tên rất hay: Cố Mục Xuyên – đang ngồi trên ghế sofa xem TV.
Trên màn hình là một chương trình câu cá.
Tôi nhìn thấy thì bật cười:
“Chương trình này ông em cũng thích xem đó.”
Còn nói không phải “chú”… toàn xem mấy chương trình người già yêu thích!
Tóc tôi vẫn còn nhỏ nước.
Trên chiếc bàn nhỏ cạnh sofa có máy sấy tóc.
Tôi lấy khăn khô trải lên đùi anh ta, ngả đầu nằm xuống:
“Máy sấy bên tay phải của anh đó, giúp em sấy tóc với.”
Anh như bị sét đánh, ngơ ra vài giây, rồi mới chậm rãi bật máy sấy, bắt đầu giúp tôi hong tóc.
Trong tiếng gió ấm rì rào, tôi thiếp đi lúc nào chẳng hay.
Đang ngủ ngon, tôi trở mình một cái—
Rầm.
Tôi lăn khỏi ghế sofa, đáp xuống đất, đập mông một cú đau điếng.
Vừa xoa mông vừa loạng choạng bò về phòng ngủ.
Trong lúc nửa tỉnh nửa mê, tôi có cảm giác có ai đó sờ eo mình.
Tôi giật bắn, mở trừng mắt—
Bốp!
Một cú đá bay thẳng ra ngoài.
Tốt lắm, tên háo sắc bị tôi đá rơi khỏi giường, phát ra tiếng bịch nặng nề.
…
Tôi dìu Cố Mục Xuyên đến bệnh viện.
Bác sĩ bảo: gãy xương cụt, không nghiêm trọng lắm, về nghỉ ngơi là được.
Nói xong, ông bác sĩ lại liếc mắt đánh giá tôi mấy lượt, nghiêm giọng:
“Thanh niên trẻ tuổi đừng có quá phóng túng, kẻo sau này muốn hạnh phúc cũng chẳng nổi đâu.”
…
